La strada che corre tra i banchi di un palazzo di giustizia e gli scaffali di un negozio di dischi è più breve di quanto non si possa immaginare. E Ruben, cantautore veronese con trascorsi da avvocato penalista, lo conferma con questo suo terzo lavoro, Da qui non si vedono le stelle.
In dieci canzoni nate come fotografie del quotidiano, prendendo ispirazione anche dalla sua esperienza in tribunale, il cantautore veneto dipinge un affresco del mondo che lo circonda, fatto di storie oscure e maledette, con tocchi di colore tradotti in suoni aspri, distorti e sovrapposti (iperbolicamente, nella title-track). È un rock crudo, di una ruvidezza che segna arrangiamenti sempre più stratificati ed elaborati ad ogni pezzo, con occasionali puntate nel punk (Trent’anni fa) o nell’hard rock (Gringo). Una ruvidezza che va però a perdersi nei testi, diretti e secchi, sì, ma impoveriti dalla forzatura di rime e assonanze: vicende cupe (la sciatteria morale in Storie di fango, l’alienazione e la routine in Noto Brambilla, la condizione della donna in Sotto lo stesso cielo) risolte in liriche innocue, con timidi slanci poetici inghiottiti da formule insipide. Una ruvidezza stemperata anche dalla vocalità piuttosto anonima del cantautore, che soffre molto nel confronto con la voce limpida di Veronica Marchi nei duetti Sotto lo stesso cielo e In luce.
Quel che rimane è un disco di istantanee autentiche ma troppo sfocate per incidere in chi ascolta. L’unica a lasciare il segno è La collina degli stivali, riflessione sulla vita e sulla morte a metà tra il giocoso e il disincantato, una filastrocca alla Branduardi che si spalanca a un refrain corale e suggestivo.

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