La prima volta che ho ascoltato Emilio Stella era su un palco voce e chitarra. Mi pare avesse cantato quattro o cinque brani quella sera, ed era riuscito nel principale obiettivo, sogno proibito, di un qualunque emergente: farsi ascoltare al di sopra del rumore di sottofondo di un locale, dal normale chiacchiericcio al fastidioso sferragliare di piatti e forchette.

Sarà stato quel modo sfrontato di guardare il pubblico, quell’aria sorniona che hanno solo i romani, la musicalità delle sue canzoni/stornelli, ancor di più la voce familiare che in alcuni spunti non può non ricordare quella di Rino Gaetano; o magari quelle persone che in silenzio ascoltavano hanno semplicemente capito la storia che Stella stava raccontando, ed io con loro.

Quella storia era stata raccolta nel disco autoprodotto Panni e scale. Titolo indicativo. La narrazione parte, infatti, dai cortili di una qualunque borgata romana e, girovagando e attraversando la città, proprio a quei panni stesi e a quelle scale torna. Roma certo impregna ogni brano ma credo che per Stella non sia una scelta, perché in fondo nascere in un luogo piuttosto che in un altro non è libera scelta ma casuale destino, ed una strada (anche musicale) la indica per forza. E allora, sapere da dove si viene, e quale porzione di mondo ci appartiene, è il primo importante passo per proseguire su cammini differenti e così scoprirne di nuovi.

Una capacità di scrittura, la sua, che è fluida, musicale nella sua stessa costruzione, ironica, certo a tratti acerba, ma buona. E parlare di cantieri, piccole rivoluzioni quotidiane e amori non scontati già fa salire Stella almeno di un paio di gradini rispetto ai tanti “prodotti da talent” (chiamarli musicisti mi è difficile); un ragazzo/cantautore che osserva il mondo attorno, e che tenta di andare a scrutarne gli angoli, va perciò ascoltato.

Lasciamo Stella alla fine di questa storia immaginandolo seduto su un gradino delle sue scale, chitarra in mano e sguardo sfrontato, come la prima volta che l’abbiamo ascoltato suonare.

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